"Wenn die Maler kommen bist du dran."
Ein -nennen wir es mal- Hinweis von Rose der mich erahnen lässt mal wwiederwas selten Schönes zu bekommen.
Ein Blick auf den Kalender:
Morgen wäre eigentlich Termin falls der Zyklus sich an die 27 Tage hält.
Zur Zeit das statistische Mittel.
Dann bleiben noch vier Tage bis Monatsende.
Und im Juni war ich noch nicht einmal gekommen.
An zwei Monate von sechs hatte mich Rose jeweils zwei Mal kommen lassen.
Zwei Mal in den ersten zwei Wochen des Jahres.
Jetzt gibt es Pausen.
Monate ohne.
Noch mehr Tage dazwischen.
Lassen die Maler auf sich warten, dann sind anderthalb Monate seid dem letzten Mal unwiederbringlich
vorbei.
15.05. Mitte Mai, mein letztes Mal.
05.07. Heute.
Fünfzig Tage. Sieben Wochen.
Ich bekomme zu spüren was es bedeutet, enthaltsam zu sein.
Auch Rose ist frustriert.
"Kein Verlass auf die Handwerker.
Da steht der Termin und dann wird doch verschoben.
Keine Angabe von Gründen.
Einfach so.
Und ich soll warten."
Heute ist ihr sechsunddreizigste Tag.
"Dann wirst du eben nochmal Papa" hatte Rose gestern im Bett zu mir geflachst.
Ich grinse. Vor ihr liegend und von ihrer warmen Hand gestreichelt.
Auf der Seite, entlang dem Rücken, langsam hinunter auf meinen Hintern.
Sie packt zu und streichelt ihn, wobei ihr Knie sich an IHN schmiegt.
So lange Zeit ohne, lang überfällig.
Es schmerzt.
Nicht nur ihr.
Besonders bei mir.
Immer wieder zwischen drin gibt es Tage...
gibt es die Nacht, den folgenden Morgen, die Toilette ...
an denen ich denke
Bitte Bitte JETZT!
Genau jetzt sie zu spüren, zu merken wie sie teased, wie sie den Druck von außen hält.
Dagegen hält. Mehr drückt als es von innen drückt.
Mehr schmerzt als es von innen drückt.
Wenn sie mir hilft, den Schmerz dort zu halten wo er ist, wo ER in fühlt, wo ER in mag...
"Weißt du, inzwischen glaube ich, mein Körper macht das mit Absicht!"
"Was?"
"Hinauszuziehen, abzuwarten. Nur weiß ich nicht worauf.
Anscheinend ist auch mein Körper daran interessiert, dass du nicht kommt."
"Wie kommst du darauf" frage ich sie gestern Abend in ihren Armen liegend.
"So wie der es hinauszögert.
Das Kommen der Maler."
Ein -nennen wir es mal- Hinweis von Rose der mich erahnen lässt mal wwiederwas selten Schönes zu bekommen.
Ein Blick auf den Kalender:
Morgen wäre eigentlich Termin falls der Zyklus sich an die 27 Tage hält.
Zur Zeit das statistische Mittel.
Dann bleiben noch vier Tage bis Monatsende.
Und im Juni war ich noch nicht einmal gekommen.
An zwei Monate von sechs hatte mich Rose jeweils zwei Mal kommen lassen.
Zwei Mal in den ersten zwei Wochen des Jahres.
Jetzt gibt es Pausen.
Monate ohne.
Noch mehr Tage dazwischen.
Lassen die Maler auf sich warten, dann sind anderthalb Monate seid dem letzten Mal unwiederbringlich
vorbei.
15.05. Mitte Mai, mein letztes Mal.
05.07. Heute.
Fünfzig Tage. Sieben Wochen.
Ich bekomme zu spüren was es bedeutet, enthaltsam zu sein.
Auch Rose ist frustriert.
"Kein Verlass auf die Handwerker.
Da steht der Termin und dann wird doch verschoben.
Keine Angabe von Gründen.
Einfach so.
Und ich soll warten."
Heute ist ihr sechsunddreizigste Tag.
"Dann wirst du eben nochmal Papa" hatte Rose gestern im Bett zu mir geflachst.
Ich grinse. Vor ihr liegend und von ihrer warmen Hand gestreichelt.
Auf der Seite, entlang dem Rücken, langsam hinunter auf meinen Hintern.
Sie packt zu und streichelt ihn, wobei ihr Knie sich an IHN schmiegt.
So lange Zeit ohne, lang überfällig.
Es schmerzt.
Nicht nur ihr.
Besonders bei mir.
Immer wieder zwischen drin gibt es Tage...
gibt es die Nacht, den folgenden Morgen, die Toilette ...
an denen ich denke
Bitte Bitte JETZT!
Genau jetzt sie zu spüren, zu merken wie sie teased, wie sie den Druck von außen hält.
Dagegen hält. Mehr drückt als es von innen drückt.
Mehr schmerzt als es von innen drückt.
Wenn sie mir hilft, den Schmerz dort zu halten wo er ist, wo ER in fühlt, wo ER in mag...
"Weißt du, inzwischen glaube ich, mein Körper macht das mit Absicht!"
"Was?"
"Hinauszuziehen, abzuwarten. Nur weiß ich nicht worauf.
Anscheinend ist auch mein Körper daran interessiert, dass du nicht kommt."
"Wie kommst du darauf" frage ich sie gestern Abend in ihren Armen liegend.
"So wie der es hinauszögert.
Das Kommen der Maler."
Vom Rosenzüchtling
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